Chove

Dos céus, milhares de olhos

Dos olhos, só os que eu empresto

Brotam galhos.

Dos galhos, milhares de espinhos mínimos apontam:

Minha pupila espetada não tenta chorar, mas

não sou tão firme.

Feiticeira, sim! Posto que

Atriz.

Nem faço mais muitos monólogos em mesa de bar.

Para vestir

milhares de camadas da nudez

Espero dançar a voz.

Por agora

essa obsessão pelo olhar

acaba mês que vem no máximo

quando vou ao oftalmologista:

– Então não é chuva!

Nem vem da janela.

Ah! Estou sonhando?

– É fogo!

Água! Para alhanar.